Я государство вижу статуей:
мужчина в бронзе, полный властности,
под фиговым листочком спрятан
огромный орган безопасности. 

Подвижник нами душится стремительно
в обильных обвинениях нелживых,
служение смешно и подозрительно
для служащих, прислуги и служивых.

- Мы воруем без напряга, -
Слава богу, не в Сантьяго!
- Слава богу, мы не в Чили,
Вот и мочим, как мочили.

Всё ясней теперь и чаще я
слышу стыдное и грешное,
изнутри меня кричащее
одиночество кромешное.

Найдя предлог для диалога:
"Как ты сварил такой бульон?" -
спрошу я вежливо у Бога.
"По пьянке", - грустно скажет Он.