Загадка, заключенная в секрете,
жужжит во мне, как дикая пчела:
зачем-то лишь у нас на белом свете
сегодня наступает со вчера.

Когда в Париже 18,
А в Барселоне 22,
Нам остаётся утешаться,
Что не на полюсе Москва.

Есть безделья, которые выше трудов,
как монеты различной валюты,
есть минуты, которые стоят годов,
и года, что не стоят минуты.

Весь день сегодня ради прессы
пустив на чтение запойное,
вдруг ощутил я с интересом,
что проглотил ведро помойное.

Мне смотреться в зеркало не стыдно,
я к себе питаю уважение. 
Только очень больно и обидно, 
что весьма дряхлеет отражение.