Не знаю вида я красивей,
чем в час, когда взошла луна,
в тюремной камере в России
зимой на волю из окна.

Стишки и мои расточались,
В них века анализ мой дан.
И в руки мои попадались
То лом, то кирпич, то наган.

Уже давно мы не атлеты,
и плоть полнеет оголтело,
теперь некрупные предметы
я ловко прячу в складках тела.

Теперь смотрю я ночи напролёт
Ту сказку, что со мной происходила.
Мне память все запасы отдаёт,
Которые всю жизнь в себе копила.

На кухне или на лесоповале,
куда бы судьбы нас ни заносили,
мы все о том же самом толковали -
о Боге, о евреях, о России.