Года промчатся быстрой ланью,
укроет плоть суглинка пласт,
и Бог-отец могучей дланью
моей душе по жопе даст.

Любовь, ударившись о быт,
скудеет плотью, как старуха,
а быт безжизнен и разбит,
как плоть, лишившаяся духа.

Ну, каково созорничал
Охальник, бабник и пройдоха:
Так хорошо всегда кончал,
А тут вот взял – и кончил плохо.

Память вытворяет все, что хочет,
с фильмами, скопившимися в ней,
часто по ночам нам снятся ночи
выгоревших юношеских дней.

Я, наверное, вам не солгу,
Говоря о рутинности быта.
У него мы извечно в долгу,
Когда даже посуда помыта.