нет, не судьба творит поэта,
он сам судьбу свою творит,
судьба - платежная монета
за все, что вслух он говорит.

Моя игра пошла всерьез - 
к лицу лицом ломлюсь о стену,
и чья возьмет - пустой вопрос,
возьмет моя, но жалко цену.

Так долго гнул он горб и бедно ел,
что, вдруг узду удачи ухватив,
настолько от успеха охуел,
что носит как берет презерватив.

Порой нисходит Божья милость,
и правда сказке подражает:
недавно мне соседка снилась,
и вот на днях она рожает.

Я мыслю здраво, излагаю внятно
И в споре аргументами звеню. 
Но вот что до сих пор мне непонятно:
Как отвечать, скажите, на фигню?