От бессилия и бесправия,
от изжоги душевной путаницы
со штанов моего благонравия
постепенно слетают пуговицы.

Чтобы жить разумно(т.е бледно)
и максимально безопасно,
рассудок борется победно
со всем, что вредно и прекрасно.

Увы - служители культуры,
сомкнув талантливые очи,
за безопасность и купюры
сдаются много раньше прочих.

Снова сны имперские нам снятся,
Светлый путь и путеводный свет. 
Почему все в прошлое стремятся?
Потому что будущего - нет?

Где яд, чтоб другом я его назвал,
Где меч, чтоб счастьем я его считал,
Где смерть, которую как избавленье
Потусторонний мир мне б даровал?