Уже в костях разлад и крен, а в мысли чушь упрямо лезет, как в огороде дряхлый хрен о юной редьке сонно грезит.
На плаху здесь возводится струна, и рвут ее - нет звука безобразней, азартно аплодирует страна и плачет, расходясь от места казни.
Зачем Господь, жестокий и великий, творит огонь, побоище и тьму? Неужто наши слезы, кровь и крики любезны и прельстительны Ему?
В уцелевших усадьбах лишь малость, бывшей жизни былой уголок - потолочная роспись осталась, ибо трудно засрать потолок.
Будь жизнь тебе хоть в триста лет дана Но все равно она обречена, Будь ты халиф или базарный нищий, В конечном счете - всем одна цена.