Настежь окна, распахнута дверь,
и насыщен досуг пролетария,
наслаждаются прессой теперь
все четыре моих полушария.

Талантлив, тот,  кто    всех  других  короче:
Суворов,  Пушкин,  тот  же  Бонапарт.
И  я  среди  коротких,   между  прочим,
Всего  лишь  с  кепкой   метр – шестьдесят!

Летят года, остатки сладки,
и грех печалиться.
Как жизнь твоя? Она в поряде,
она кончается.

Душа засыпает послушно,
вкушая лишь то, что дают;
в России всегда было душно,
а затхлость рождает уют.

Люблю, с друзьями стол деля,
поймать тот миг, на миг очнувшись,
когда окрестная земля
собралась плыть, слегка качнувшись.