Ты вождей наших, Боже, прости, их легко, хлопотливых, понять: им охота Россию спасти, но притом ничего не менять.
Куда-то мы несемся, вскачь гоня, тревожа малодушных тугодумов обилием бенгальского огня и множеством пожарников угрюмых.
Умеющий мечтать- ликом светел, Взгляд лучится его... Так в шуме сотен заунывных песен, Жизнь слышит одного...
Я молодых, в остатках сопель, боюсь, трясущих жизнь, как грушу, в душе темно у них, как в жопе, а в жопе - зуд потешить душу.