В этом мире на каждом шагу - западня.
Я по собственной воле не прожил и дня.
Без меня в небесах принимают решенья,
А потом бунтарем называют меня!

Я дорожу покоем и бездельем,
Но есть работа, чтоб ей было пусто.
А без неё закончатся в мгновенье
Грины, баблосы, бабки и капуста. 

Вдыхаю, полон наслаждения,
Столичный воздух выхлопной.
Что делать, ежели с рождения
Он — дым отечества родной?!

Бесцветен, благонравен и безлик,
я спрятан в скорлупу своей типичности;
безликость есть отсутствие улик
опасного наличия в нас личности.

В деньгах есть тоже благодать,
зависит жизнь от них,
и чем их тупо проедать -
я пропиваю их.