На вялом и снулом проснувшемся рынке,
где чисто, и пусто, и цвета игра,
душа моя бьется в немом поединке
с угрюмым желанием выпить с утра.

Вино - прозрачный рубин, а кувшин - рудник.
Фиал - это плоть, а вино в нем - души родник,
В хрустальной чаше искрится вино огневое, -
То - ливень слез, что из крови гроздий возник.

А с возрастом я замечаю, 
Что зренье - для пьянства преграда. 
Бутылку пока различаю, 
А рюмку нащупывать надо.

До славной мысли неслучайной
добрел я вдруг дорогой плавной:
у мужика без жизни тайной
нет полноценной жизни явной.

Мне сказку сказывал главред,
Что у него бумаги нет.
Вношу поправку как поэт:
Бумага есть, отваги нет!