В кипящих политических страстях
мне видится модель везде одна:
столкнулись на огромных скоростях
и лопнули вразлет мешки гавна.

Я, Господи, умом и телом стар;
Я, Господи, гуляка и бездельник;
Я, Господи, прошу немного в дар -
еще одну субботу в понедельник.

Когда не корчимся в рыдании,
мы все участвуем в кишении -
то в озаренном созидании,
то в озверелом разрушении.

В года растленья, лжи и страха
узка дозволенная сфера:
запретны шутки ниже паха
и размышленья выше хера.

Ощущаю опять и снова
и блаженствую, ощутив,
что в Начале отнюдь не слово,
а мелодия и мотив.