Так Земля безнадежно кругла получилась под божьей рукой, что на свете не сыщешь угла, чтоб найти там душевный покой.
Когда однажды ночью я умру, то близкие, надев печаль на лица. пускай на всякий случай поутру мне все же поднесут опохмелиться.
Вдруг стало интересно что-то: Почему летают самолёты? Узнаю то наверняка, Ведь у меня ПЗРКа!
Клюя рассеянное крошево, свою оглядывая младость, я вижу столько там хорошего, что мне и пакостное в радость.
Поёт не зря моя душа И дело, вовсе, не в стакане. Жизнь беспричинно хороша, Когда конец её в тумане.