Когда кипят разбой и блядство
и бьются грязные с нечистыми,
я грустно думаю про братство,
воспетое идеалистами.

Все написано, как полагается.
Только что-то неправильно все же.
То ли кошка внутри разлагается,
То ли сдохший не вовремя ежик.

Бурлит российский передел,
кипят азарт и спесь,
а кто сажал и кто сидел - 
уже неважно здесь.

Имея, что друзьям сказать,
мы мыслим - значит, существуем;
а кто зовет меня дерзать,
пускай кирпич расколет хуем.

Зашёл в себя как-то игриво,
Остался там как в кишке глист.
То ли набит я позитивом,
То ли сам я мазохист?