Зря остаёмся мы одни. Свиданья наши всё короче В твои критические дни, В мои критические ночи.
Любовь, ударившись о быт, скудеет плотью, как старуха, а быт безжизнен и разбит, как плоть, лишившаяся духа.
Открытием сконфузятся потомки, начала наши взвесив и концы: выкармливали мерзость не подонки, а честные, святые и слепцы.
Все споры вспыхнули опять и вновь текут, кипя напрасно: умом Россию не понять, а чем понять - пока не ясно.
Пролетарий умственного дела, тупо я сижу с карандашом, а полузадохшееся тело мысленно гуляет нагишом.