Все меньше мужей отличаем от жен,
Различья скрываются ловко
И будет ребенок en vitro рожден
А моет пусть посудомойка.

Логической мысли забавная нить
столетия вьется повсюду:
поскольку мужчина не может родить,
то женщина моет посуду.

Я свободен от общества не был,
и в итоге прожитого века
нету места в душе моей, где бы 
не ступала нога человека.

В море жизни кипящем искусство, как штиль, -
я на рейде стою после гибельных миль.
Небеса с Океаном слились в поцелуе,
и не хочется чистить обросший мой киль...

Где-то уже возле сорока
глядя вверх медлительно и длинно,
вдруг так остро видишь облака,
словно это завтра будет глина.

Действительность пора начать
Не только лишь умом принять,
Но ещё и чувством, без сомненья,
Даже если это чувство отвращенья!