Увы, в обитель белых крыл мы зря с надеждой пялим лица: Бог, видя, что Он сотворил, ничуть не хочет нам явиться.
Я под солнцем жизни жарюсь, я в чаду любви томлюсь, я когда совсем состарюсь - выну хер и заколюсь.
Человек человеку не враг, но в намереньях самых благих если молится Богу дурак, расшибаются лбы у других.