Вам старых писем не держать в руках, Их желтые листки, загадки подчерка… У эсэмэсок жизнь, увы, не прочная И будущего нет у них никак.
Блаженны те, кто не галдя, но собственным трудом из ветра, света и дождя себе возводят дом.
Все споры вспыхнули опять и вновь текут, кипя напрасно: умом Россию не понять, а чем понять - пока не ясно.
Меня оттуда съехать попросили, но я сосуд российского сознания и часто вспоминаю о России, намазывая маслом хлеб изгнания.
Лицо нещадно бороздится следами болей и утрат, а жопа - нежно гладколица, поскольку срет на все подряд.