Социализм остался за плечами, Где гегемоны, обретая вес, Замучили нас длинными речами, Отбив к речам любовь и интерес.
Жалеешь, что пропущен час, Когда открыты были двери. Ты не считай его потерей, - Тебя не ждут там и сейчас.
И здесь, и там возни до черта, и здесь, и там о годах стон, зато в отличие от спорта любви не нужен стадион.
И забытья похож восторг, и обморочна дрожь, и даже сам предсмертный стон с любовным хрипом схож.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!