Мне улица моя из детства снится. Пытаюсь время повернуть я вспять,- Бегу туда! А там чужие лица… И грустно мне становится опять.
Конечно, время сызмала влияло на дух и содержание моё; меня эпоха сильно поваяла - однако ведь и я лепил её.
я устал. Надоели дети, бабы, водка и пироги. Что же держит меня на свете? Чувство юмора и долги.
Сосновой елью пахнет липа в семи воскресных днях недели, погиб от рака вирус гриппа, евреи в космос улетели.
Торгуя, на своем веку Гор золотых не заработал. Но жаль, что рыльце не в пушку, Его б я сбрил и тоже продал.