Художника, так повелось, Легко обидеть всякий может. Ублюдков видим мы насквозь, Что их нисколько тревожит.
Небеса мы, всё-таки, друг мой, Ассоциируем со сбывшейся мечтой. А почему? Сказать осмелюсь: Ведь птицы это делают не целясь!
Ничем в герои не гожусь - ни духом, ни анфасом; и лишь одним слегка горжусь что крест несу с приплясом.
Порою не открыть бутылку, Старею, что с меня возьмешь. А был ведь я, как ложка с вилкой, Как штопор, и как острый нож.