Вполне еще держу я свой стакан, и стелется мне время, как дорога, я только не смеюсь по пустякам, и жизнь моя бедней теперь намного.
Причиняешь душе моей ты лишь страданья, Мне на сердце легла вся печаль мирозданья. У дверей твоих я схороню свою душу, Пусть к тебе долетит ее благоуханье!
Талантлив, тот, кто всех других короче: Суворов, Пушкин, тот же Бонапарт. И я среди коротких, между прочим, Всего лишь с кепкой метр – шестьдесят!
Вижу в этом Творца мастерство, и напрасно все так огорчаются, что хороших людей - большинство, но плохие нам чаще встречаются.