В моей стране везде играет Моцарт, Художник пишет дивную зарю, Поэт вдыхает в буквы свет эмоций… Я просто телевизор не смотрю
Рубаисту на четыре строчки мысли не хватило, а не ночки, ибо мысль мыслишкою была и кончалась далеко до точки.
О девке, встреченной однажды, подумал я со счастьем жажды. Спадут ветра и холода - опять подумаю тогда.
Вот человек. Борясь со злом, добру, казалось бы, мы служим. Но чем? Камнями, кулаком, огнем, веревкой и оружием.
Что у еврея? Лишь Сион. Хасидом попранный Израиль. Он так в другой народ врастает, Что нет там лучшего чем он.