За то, что жизнь провел в пирах,
пускай земля мне будет пухом
и, в ней покоясь, бедный прах
благоухает винным духом.

Жизнь превращается в товар,
Когда приходит день последний.
И тушат мировой пожар
Невинной кровью поколений.

Ты прав мой друг, тропинок много,
Везде и в разные края.
Моя всего одна дорога,
Что под ногами у меня.

Всерьез меня волнует лишь угроза -
подумаю, мороз бежит по коже, -
что я из-за растущего склероза
начну давать советы молодежи.

Когда однажды целая страна
решает выбираться из гавна,
то сложно ли представить, милый друг,
какие веют запахи вокруг?