Ко мне по ходу выливания -
о чём бы рядом ни кричали -
приходит радость понимания,
что дух наш соткан из печали.

Вновь цветами сады украшает весна,
О, пришли ко мне с утренним ветром вина!
Я из уст твоих выпью вино золотое,
Пусть душа моя будет, как чаша, полна!

По жизни мы несемся, наслаждаясь,
пьянея от безоблачности века;
но разве, к катастрофе приближаясь,
предвидит ее будущий калека?

Когда несёшься кувырком
в потоке чёрных дней,
то притворяться дураком
становится трудней.

Наш век иных тем удивительней,
что обеляет много тщательней
святых лжецов, святых растлителей,
святых убийц-доброжелателей.