Поэты ловко сочиняют Куплеты, что на вид легки, А сами вечность уминают В четыре маленьких строки
Если мудрость начертана в сердце строкой, Значит, будет в нем ясность, любовь и покой. Надо либо творцу неустанно молиться, Либо чашу поднять беззаботной рукой.
Есть люди - едва к ним зайдя на крыльцо, я тут же прощаюсь легко; в гостях - рубашонка, штаны и лицо, а сам я - уже далеко.
Серые подглазные мешки сетуют холодным зеркалам, что полузабытые грешки памятны скудеющим телам.
Повинен буду я навряд ли, что духом был убог и мал, вина моя - что явной падле я часто руку пожимал.