Загадка, заключённая в секрете, жужжит во мне, как дикая пчела: зачем-то лишь у нас на белом свете сегодня наступает со вчера.
Сосновой елью пахнет липа в семи воскресных днях недели, погиб от рака вирус гриппа, евреи в космос улетели.
Блаженны нищие. В душе Себя отмазкой этой тешили. И получается уже Что жизнь прошла, а мы и не жили.
Поскольку я жил не эпически и брюки недаром носил, всегда не хватало хронически мне времени, денег и сил.
Покрыто минувшее пылью и мглой, и, грустно чадя сигаретой, тоскует какашка, что в жизни былой была ресторанной котлетой.