Где-то уже возле сорока
глядя вверх медлительно и длинно,
вдруг так остро видишь облака,
словно это завтра будет глина.

Я к ней всё равно не смогу,
так что же вы, волны-беглянки,
влечёте меня к персиянке,
поющей на том берегу?

Дойти до истины немыслимо,
пока не очень тянет к ней,
а миф изящнее, чем истина,
гораздо выше и стройней.

Зачем евреи всех времен
так Бога славят врозь и вместе?
Бог не настолько неумен,
чтобы нуждаться в нашей лести.

Как ни богато естество,
играющее в нас,
необходимо мастерство,
гранящее алмаз.