Где-то уже возле сорока глядя вверх медлительно и длинно, вдруг так остро видишь облака, словно это завтра будет глина.
Я к ней всё равно не смогу, так что же вы, волны-беглянки, влечёте меня к персиянке, поющей на том берегу?
Дойти до истины немыслимо, пока не очень тянет к ней, а миф изящнее, чем истина, гораздо выше и стройней.
Зачем евреи всех времен так Бога славят врозь и вместе? Бог не настолько неумен, чтобы нуждаться в нашей лести.
Как ни богато естество, играющее в нас, необходимо мастерство, гранящее алмаз.