Уже мне восемьдесят лет, а всё грешу стихосложением. И хоть нисколько не поэт, но я мудак с воображением.
Смывая одноразовой салфеткой Обильный крем, скрывающий морщинки, Выдумывает злобная брюнетка Истории о глупости блондинки.
А возгораясь по ошибке, я погасал быстрее спички: то были постные те рыбки, то слишком шустрые те птички.
Я проснулся несчастным до боли в груди - я с врагами во сне пировал; в благодарность клопу, что меня разбудил, я свободу ему даровал.
Людей давно уже делю - по слову, тону, жесту, взгляду - на тех, кому я сам налью, и тех, с кем рядом пить не сяду.