Бежишь, почти что настигая, пыхтишь в одежде лет и знаний, хохочет истина нагая, колыша смехом облик задний.
Я — ссыльный, пария, плебей, изгой, затравлен и опаслив, и не пойму я, хоть убей, какого хера я так счастлив.
Лишь перед смертью человек соображает, кончив путь, что слишком короток наше век, чтобы спешить куда-нибудь.
Мы все на этом свете жили И в чем- то видимо потрафили И те стихи, что мы сложили Пусть будут нашей эпитафией.