Куражится в мозгу моем вино в извилинах обоих полушарий, здоровье для того нам и дано, чтоб мы его со вкусом разрушали.
Уже мне ветер парус потрепал, рули не держат заданного галса, простите мне, с кем я не переспал, особенно - кого не домогался.
О чем ты, божия раба, Бормочешь стонами своими? Душа строга, а плоть слаба - верчусь и маюсь между ними.
Не потому ценил пентхаус, Что ближе к небу и богам: Любил смотреть на жизни хаос, Простёршийся к его ногам
Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки, лучше в поле колхозном полоть сорняки. Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, - не чета тем полям, где взрастают стихи!