Я с утра томлюсь в неясной панике,
маясь от тоски и беспокойства -
словно засорилось что-то в кранике,
капающем сок самодовольства.

В двухтомнике бога листок за листком
лишь первый живыми читается том,
но я полумёртвый читатель, который
уже посягнул на листок во втором.

Бог сутулится в облачной темени,
матерится простуженным шепотом
и стирает дыханием времени
наши дерганья опыт за опытом.

Всегда ланиты, перси и уста
описывали страстные поэты,
но столь же восхитительны места,
которые доселе не воспеты.

Фортуна в руки не даётся,
Она ведёт себя, как хочет:
Сначала вроде улыбнётся,
А после — над тобой хохочет.