В бессильи опуская руки, Я все равно безумно рад, Что нашим детям наши внуки За наши слезы отомстят.
Видимо, в силу породы, ибо всегда не со зла курица русской свободы тухлые яйца несла.
Мы кишмя кишим, суета снует, злоба в воздухе кипятком бурлит, а на кладбище - соловей поет, чистый звук точа вдоль покоя плит.
О чем ты, божия раба, Бормочешь стонами своими? Душа строга, а плоть слаба - верчусь и маюсь между ними.
Мы все, наверно, до поры Стремимся в дальние миры, Чтоб обувь вдрызг истеребя, Найти себя внутри себя.