Весной я думаю о смерти.
Уже нигде. Уже никто.
Как будто был в большом концерте
и время брать внизу пальто. 

"Орлы!" - я называл своих детей,
Поскольку был наивен и беспечен,
Я в некотором роде Прометей -
Они всю жизнь мою клевали печень.

Разумный только правды слово чтит,
Он амбру от соломы отличит.
Луну небес не приравнять к луне,
Что нарисована на полотне.

Пожив на этом свете шкодном,
И став в своём роду старшой,
Всё больше становлюсь голодным
Но не желудком, а душой.

Не чувствую ни света, ни добра
я в воздухе мятущейся России,
она как будто чёрная дыра
любых душевно-умственных усилий.