Я не поэт и не скрываю, Что не пишу в тиши стихов, Я просто скромно одеваю Порыв души в одежду слов.
Задули уста января свечу следопыта, а зря. Ещё не нашлись, не сыскались заблудшие Русь и заря.
Приснилась мне юность отпетая, приятели - мусор эпохи, и юная дева, одетая в одни лишь любовные вздохи.
Весь век понукает невидимый враг нас бумагу марать со слепым увлечением; поэт - не профессия, это диагноз печальной болезни с тяжелым течением.