Я любил не гнильё,
я любил не жнивьё,
полюбив в русскоречье
безударное «ё».

Мы крепко власти не потрафили
в года, когда мели метели,
за что российской географии
хлебнули больше, чем хотели.

Насмехаясь над Европой,
Путь мы ищем только свой,
Постоянно мысля... чем-то
Там, где надо головой.

Смущай меня, смятенья маета,
сжигай меня, глухое беспокойство,
покуда не скатился до скота
и в скотское не впал самодовольство.

За то и люблю я напитки густые,
что с гибельной вечностью в споре
набитые словом бутылки пустые
кидаю в житейское море.