Стране не вылезть из дерьма, В которой столько лет упрямо Иван кивает на Петра, И оба дружно - на Абрама.
Разгул весны. Тупик идей. И низвергатели порока бичуют прах былых вождей трухлявой мумией пророка.
Апрель наступает, играя. В столице в разгаре весна. Машину помыла вчера я - Сегодня в сугробе она...
Я не гожусь в друзья аскетам, их взгляд недвижен и мертвящ, когда под водку с винегретом я тереблю бараний хрящ.
Не зря слывя за совратителя, всегда и всюду злой еврей ожидовлял путем соития иноплеменных дочерей.