Декарт существовал, поскольку мыслил, умея средства к жизни добывать, а я хотя и мыслю в этом смысле, но этим не могу существовать.
Мы с детства уже старики, детьми доживая до праха; у страха глаза велики, но слепы на все, кроме страха.
Кому ромашковое поле, Кому озёрная прохлада... А на моих глазах - мозоли От ежедневной дозы МКАДа
Кто поверит, что отроду мне - сорок лет? Лоб в морщинах и волос давно уже сед; дух-страдалец во мне, право, мира древнее... Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?