То истомясь печалью личной, то от погибели в вершке, весь век по жизни горемычной мечусь, как мышь в ночном горшке.
Строки вяжутся в стишок, море лижет сушу. Дети какают в горшок, а большие - в душу.
Порядка мы жаждем! Как формы для теста. И скоро мясной мускулистый мессия для миссии этой заступит на место, и снова, как встарь, присмиреет Россия.
Поэты ловко сочиняют Куплеты, что на вид легки, А сами вечность уминают В четыре маленьких строки