То истомясь печалью личной,
то от погибели в вершке,
весь век по жизни горемычной
мечусь, как мышь в ночном горшке.

Нет, я на лаврах не почил,
верша свой труд земной:
ни дня без строчки - как учил
меня один портной.

Она была готова ошибиться,
Приняв его в мечтах за идеал.
Она хотела вечером влюбиться,
А он, мерзавец, трубку не поднял.

Трепещет юной девы сердце
над платьев красочными кучами:
во что одеться чтоб раздеться
как можно счастливей при случае?

Он талант, это всем несомненно,
пишет сам и других переводит,
в голове у него столько сена,
что Пегас от него не отходит.