Господь в печали не покинет,
Когда уйду, лишь он и знает.
Но емкость, где мой прах остынет,
Пусть урну не напоминает. 

Я жил распахнуто и бурно,
и пусть Господь меня осудит,
но на плите могильной урна -
пускай бутыль по форме будет.

Судьба то бьет нас, то голубит,
но вянет вмиг от нашей скуки:
фортуна - женщина и любит,
чтоб к ней прикладывали руки.

Так тревожат встречи временами!
И мечты нахлынет вдруг волна,
Чтобы что-то было между нами...
В идеале - толстая стена.

Строки вяжутся в стишок,
море лижет сушу.
Дети какают в горшок,
а большие - в душу.

Бесцветен, благонравен и безлик,
я спрятан в скорлупу своей типичности;
безликость есть отсутствие улик
опасного наличия в нас личности.