Нигде нельзя мочить в сортире И лишь у нас здесь жертвы ищут, И мы – единственная в мире Страна работающих нищих.
С того мы и летим, не озираясь, что нету возвращения назад; лишь теплятся, чадя и разгораясь, отчаянье, надежда и азарт.
Надуваются с весною животы, Все теснее в жизненном пространстве. К тяготам житейской духоты, Добавляют ветры наших странствий.
Во мне талант врачами признан, во мне ночами дух не спит и застарелым рифматизмом в суставах умственных скрипит.
Увы, в обитель белых крыл мы зря с надеждой пялим лица: Бог, видя, что Он сотворил, ничуть не хочет нам явиться.