Бутылка стоит истуканом,
свой замысел пряча на дне:
пожертвовав душу стаканам,
теплом возродиться во мне.

Ведь я почему не родился арабом?
Я тем оказал уважение бабам:
Умри я арабом преклонных годов –
Осталось бы минимум несколько вдов.

В час, когда, безденежье кляня,
влекся я душой к делам нечистым,
кто-то щелкал по носу меня;
как же я могу быть атеистом?

Скоро год, как в суде мое дело лежит,
умным сделать в суде вновь меня надлежит.
Документы в порядке, но казус, как видно,
лишь на Страшном суде разрешить предстоит...

Вертеть я буду карусель,
покуда хватит интереса;
печаль, что жизнь имеет цель,
нам посылается от беса.