Традиции наши - крутые,
зато мы ничуть не лукавим:
убитого пишем в святые,
живого - собаками травим.

Душа болит, свербит и мается,
и глухо в теле канителится,
если никто не покушается
на целомудрие владелицы.

Не вмещается горе мое в этой злачной долине земной.
Не вмещаются вздохи мои в моей клетке стесненной грудной.
«Что за горе?» — спросил ты меня. Друг мой, горе мое таково,
Что горенья и жара его не вместит небосвод голубой.

В роскошных юбочках из замши
гуляют юные девчонки;
однако, никому не дамши,
не одолеть такой юбчонки.

Когда температура падает
И увядает первый лист,
То этот факт меня не радует,
Хотя я в общем оптимист.