Как сдоба пышет злоба дня,
и нет ее прекрасней;
а год спустя глядишь - херня,
притом на постном масле.

Я патриот. Я свято верен долгу!
И горечь мне российская сладка.
Уж лучше я на родине подохну,
Чем тосковать по ней издалека. 

Я щедро тешил плоть,
но дух был верен чести;
храни его, Господь,
в сухом и теплом месте.

Прошлых песен у нас не отнять,
в нас пожизненна русская нота:
я ликую, узнав, что опять
объебли россияне кого-то.

Снегом порошит моя усталость,
жизнь уже не книга, а страница,
в сердце - нарастающая жалость
к тем, кто мельтешит и суетится.