Любой большой писатель русский
жалел сирот, больных и вдов,
слегка стыдясь, что это чувство
не исключает и жидов.

Весь день я по жизни хромаю,
взбивая пространство густое,
а к ночи легко понимаю
коней, засыпающих стоя.

Раскинулись женские попы,
Затмив Губерману пейзаж?
Во всём виноваты Европы,
И Вова. Кремлёвский, не наш.

Я в любимой стране за копейки ишачу
И счастлив, как и весь наш народ!
Если власть называет такое удачей,
Значит, точно, удача к ней прёт!

Весной я думаю о смерти.
Уже нигде. Уже никто.
Как будто был в большом концерте
и время брать внизу пальто.