Прости Россию, милостивый бог,
за то, что спьяну рыщет без дорог,
не отзываясь сыну, кто смиренно
простил её, но отрезвить не смог.

Судьба решается на небе
и выпадает нам, как рыбам:
она подкидывает жребий,
предоставляя шанс и выбор.

Мы все на этом свете жили
И в чем- то видимо потрафили
И те стихи, что мы сложили
Пусть будут нашей эпитафией.

Молитва и брань одновременно
в живое сплетаются слово,
высокое с низким беременно
все время одно от другого.

По весу, фигуре, уму и по морде
Я ей подхожу, несомненно, вполне,
Как нужная нота подходит в аккорде,
А ей надо принца на белом коне.